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47说（第1页）

混呗。

日子索然无味，发酵。

有两种人会写日记。

一种太年轻。一种是老了。前者希望把花枝招展刻成符号，后者希望用符号能编织些花枝招展。

我是后者，显然。

隔壁的房门，日久失修，嘎吱声，和着风。暗处有些东西在涌动，抓不住的感觉，黑洞洞。

暴力充斥在世道，我窝在小屋，和自己的恐惧相映成趣，莫名着床底的未知。

看多了CSI，看多了“莲蓬”，斗不过幻像，偶偶会有失眠。

怕了，开着灯，一夜。墙角那，也会有光，安慰自己。

3个月，数，100个日子，偷走了1年的大半个自己。

买个假期，属于穷人和自己。

想起了老婆说的那只鸟，过了三天富裕，觉得还该穷人命。

我对此没有探讨的兴趣。于是，活在当下。

可能黄昏时，经过公车站牌会触动某根神经，很熟悉的时间，很熟悉的程序里。

百个日子，只有我光顾了自己。包括触觉，感觉，听觉，与世隔绝。

翻些精神食粮的东西，泡沫般消逝，瞬间没了影。

真实的是自己，故事始终发生在书里。

年临近，盘点。

活在这里，却不是自己。

可惜。

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